El origen de todo este fastidio eran ellas. El problema no era que se acostara con ellas, (yo también lo hacía con ellos) sino que ellas seguían vivas; presentes.
Las últimas veces que hicimos el amor, le miré la cara y me las recordó, en un fondo transparente que absorbía todo el placer del momento y se lo llevaba. Qué desdichada que soy..
Él habla y las revive, las pinta y las libera de la transparencia. En la cama ahora estamos él, yo y las perras sin rostro.. ¿cómo no voy a sentir asco? ¿Cómo es que me debiera yo sentir siendo la continuación de 8 siluetas más?
Me comenta que mis tetas son diferentes a las de las demás, que le gusta el color de mis pezones y la cara que pongo al perder mi virginidad todas las veces que nos encontramos; todo en una minuciosa comparación de 9 mujeres sentadas en su cama.
Su poesía no se escapa de esta maldición, me senté a leer sus versos y me involucré demasiado...
me hundí en las letras para comprenderle, y ahí están ellas, saludándome, desnudas y sin rostro, con olor a colonia dulce, bien femenina y mala. Era tarde para volver atrás, seguí, y presencié personalmente escenas que no debía ver pero que encendieron una llama interior apagada por siglos.. De pronto mi boca no pudo contener más la saliva, escupí excesivamente. Pensé en quemar sus libros pero era inútil, me sabía párrafo por párrafo de memoria, una fatiga punzante en mi mente.
Lo único que se puede hacer para terminar con esta sentencia, son 21 duchas diarias.. quizás así se le vaya el olor a flores muertas.
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